В каждом сезоне своя прелесть...
Инок59
Казалось бы, какая малость,
Нет вдохновения уму.
Твердят друзья:- наплюй, усталость,
Слезами осень опросталась,
Разброд души виной тому.
И жизнь моя, как эта осень,
Скрывает красками печаль.
Виски запорошила проседь,
И мысли к вечности уносит,
Хотя ещё, чего- то жаль.
Развенчаны давно кумиры,
Лишь тихой грусти лёгкий флёр,
В уме рождаемую лиру,
Чрез покаянье дарит миру,
Ведя неспешный разговор.
Уже нету резкости в движеньях,
Налёт степенности в речах.
Категорических суждений
Ум, не приемлет с упоеньем,
Хотя не меркнет свет в очах.
В каждом сезоне своя прелесть,
И своя радость для души.
И надо жить ЛЮБИТЬ и ВЕРИТЬ,
Судьба не станет лицемерить,
Коль с честью путь свой завершить…
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Оцените произведение:
(после оценки вы также сможете оставить отзыв)
Прости отец - Александр Петропавловский В День Папы.Мне 72 года.Отцу было 53,когда умер.Есть вещи,о которых сожалеем всю оставшуюся жизнь.Но изменить уже ничего не сможем.
